Se escribe así nuestra historia
que funcione o no, que esté bien o mal
vivirlo con vos para mi es la gloria.

"...Volverás a casa y protestarás porque ya está bien. Gritarás a tu madre porque tú sabes hacerte sólo los huevos fritos. No respetarás el sueño de tu padre, que se ha dormido en el sillón, y te irás a la cama sin desearle a nadie las buenas noches. Y no podrás dormir porque eres bobo, porque has dejado pasar otro día, un día entero de tu vida por delante. Desearás que la almohada te recuerde otras formas, y pensarás que las flores estampadas son iguales que las orquídeas que dibujara aquel indio tan lejos. Te atreverás a beber su néctar porque no te atreviste a beber del otro. Y te imaginarás su perfume porque no te atreviste a aspirar el otro. Volverás a inventarte su nombre, a imaginártelo, porque no te atreviste a preguntarle el suyo. La llamarás Bárbara sin darte cuenta de que ella ya tenía nombre antes de que tú la descubrieras. Bárbara, porque eres un cobarde, porque eres tonto y no sabes nada. Ni siquiera sabes que no se llama Bárbara...."

Me gusta lo que no tengo
y quiero lo que no doy
no me comprendo a mi misma
no se entregarte la vida tampoco vivir sin vos...

Simultaneamente pensaban en las mismas cosas. Divididos por una pared de ladrillos color cobre y cuadros imprecisamente colgados.

Se sentian tan lejanos y con tan pocas certezas. Vagando en esa niebla espesa que se forma cuando la mente se cansa, se quiebra y desangra.

No podía perdonar, él se había equivocado y no podía ser tan débil para entenderlo ¿No le habían enseñado nada los años de experiencia?

Sí, tenía que quedarse en la cama y olvidar que del otro lado de la casa, el alma quebrada de su primer amor se desvanecía sobre los surcos del sofá.

Coincidian en pocas cosas, quizas aquellas que eran irrelevantes. Vivían gritando y discutiendo, anegados en esa presunción que afirma que los opuestos se atraen, confiando en las leyes de la naturaleza. Él llegaba tarde, ella se iba temprano. Inconcientemente buscaban las formas de evitarse, de quedar inmersos en el mundo exterior, no dentro de esa casa; no dentro de esa cárcel.

Los lugares comunes, las preguntas de cortesía, el interés por saber no era algo que se pudiera percibir a la hora de cenar. La televisión era un gran bufón, la excusa perfecta para distraerse y reirse al unísono... aunque entre ellos no se oyeran las risas.

Tatiana Sancineto

Para no hacer de mi ícono pedazos, para salvarme entre únicos e impares, para cederme un lugar en su parnaso, para darme un rinconcito en sus altares. Me vienen a convidar a arrepentirme, me vienen a convidar a que no pierda, me vienen a convidar a indefinirme, me vienen a convidar a tanta mierda.
Yo no se lo que es el destino, caminando fui lo que fui. Allá dios, que será divino. Yo me muero como viví, yo me muero como viví.
Yo quiero seguir jugando a lo perdido, yo quiero ser a la zurda más que diestro, yo quiero hacer un congreso del unido, yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro". Dirán que pasó de moda la locura, dirán que la gente es mala y no merece, más yo seguiré soñando travesuras (acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino, caminando fui lo que fui. allá dios, que será divino. yo me muero como viví,
Dicen que me arrastrarán por sobre rocas cuando la revolución se venga abajo, que machacarán mis manos y mi boca, que me arrancarán los ojos y el badajo. será que la necedad parió conmigo, la necedad de lo que hoy resulta necio: la necedad de asumir al enemigo, la necedad de vivir sin tener precio.
Yo no se lo que es el destino, caminando fui lo que fui. allá dios, que será divino.
yo me muero como viví.
yo me muero como viví.

Cuando el tiempo se escabullía entre las pestañas y los ojos se cerraban inmunes.
Cuando las cruces, las voces y silencios se derrumbaban y formaban retazos de añicos por todo el piso de madera lustrada... y lo que pudiera venir, irse o llegar no existia; ellos eran atomos flotando, ellos no eran nada. Se percibían desnudos, con las pieles abiertas y sin nada que importara más que eso; que la osadía de conocerse así, con el alma jugueteando por la habitación.


Tatiana Sancineto

Aunque ni el diablo sabe qué es lo que ha de recordar la gente, ni por qué. En realidad, siempre he pensado que no hay memoria colectiva, lo que quizá sea una forma de defensa de la especie humana. La frase «todo tiempo pasado fue mejor» no indica que antes sucedieran menos cosas malas, sino que —felizmente— la gente las echa en el olvido.


Ernesto Sábato- El Tunel